…
Я часто слышала стихотворные строки,
В которых вы так гордо твердите,
О том что вам хорошо, когда вы одиноки,
О том что сердце совсем вот, в граните.
А мне, знаете, так плохо засыпать одной.
Я по-детски скручиваюсь на матрасе,
Лишь одеяло обнимает, оно всегда со мной,
Кровать будто с ознобом в своём каркасе.
Мне, признаться, хочется любви.
Той самой, о которой вы читали.
Но как вам может показаться, увы,
Кажется замок моих надежд сломали.
И этот стих такой весь лёгкий, глупый,
Поверхностный до ухмылки на губах.
В глазах я жду пустоты, а в своих разлуку.
И мой мир весь в чёрном и его тонах.
Я буду праздновать с кем-то новым,
Потом. Новый шаг и новую победу.
Потом возможно снова ошибусь. Но повод
Полюбить - всегда случается по бреду.
И кажется умею писать я только о любви.
И столько лет все не выскажусь в конец.
А причиной этой эмоциональной пальбы
Стала жизнь моя, «друзья», в том числе отец.
Или же действительно что-то «свыше»,
Вручило мне эти строки в такой час.
И сказало любить, даже если не слышат,
Любить, и променять «себя» на «нас».