Пою тебя, мой город молодой,
И слышу шепот времени в страницах.
Здесь годы, в этой книжке записной.
В ней, в этих строчках, жизнь твоя струится.
В тот первый год - начало всех начал -
Далекий год сомнений и мечтаний
Ты нас не хлебом, а пургой встречал,
Но день иной, мы верили, настанет.
В тот первый раз, взглянув на чертежи
И сверив с местностью, нам думалось,бывало,
Что как ты мышц усталых ни вяжи,
Все мелочи, лишь сердце б не устало.
И падал снег, и дождь стучал в стекло,
И свет зажженной свечки в душу падал.
И, грея руки, ты писал родне: «Тепло».
(Хлеб мерзлый в рот - и сыт, еще что надо?)
И пробираясь к печке по утрам,
Чтоб где-то там уютней примоститься,
Ты думал, что не здесь сейчас, а там…
А это все тебе всего лишь снится.
Но утром вновь дежурный тряс плечо,
Горячий чай жег губы, рот и душу.
И все твои раздумья разрушил.
Вот кто-то прибауткам дал толчок
А день, что ждал - он был неистов, зол.
Играть словами - не играть лопатой.
«Эй, - кто-то крикнул, - что ты, мол,
Неужто сдал, свалился на лопатки?»
И снова в сердце заступила боль:
Как он заметил, как он догадался?
И эта реплика, как свежей ране соль.
Кто сдался - я? Нет! Никогда не сдамся!
Летели дни, вершились чудеса.
Я не ошибся - это было чудо,
Когда дома раздвинули леса
Своею мощной в камень сжатой грудью.
Когда дороги вытянулись в ряд
И тротуары пролегли в асфальте.
Кто первым был, сегодня говорят:
«А ведь недавно ветер лес качал тут».
Так разве ж нам не стоило тогда
Прийти сюда, чтоб былью сделать небыль,
Чтоб вас сейчас встречала не пурга,
А юный город – солью, хлебом.
Пою тебя, мой город молодой!
И слышу шепот времени в страницах,
Здесь годы, в этой книжке записной.
В них, в этих строчках, жизнь твоя струится.
г.Нерюнгри(ок.1987г)