Я цветы не дарил, ни дамам, ни тем, кто умер.
Только пил, бывало, с первыми о вторых.
Разделяет на два – день – телефонный зуммер.
Как калитка склепа – умерших и живых.
В это сложно поверить, но Смерть - это чьё-то имя
У неё есть тело, внешность, её хотят.
Только мне не жаль, что сегодня она с другими.
Я в такие моменты лишь глубже курю в затяг.
А когда накрывает желание идти по барам,
Доверять никому, лишь сомнительным и чужим.
Вспоминаю Ноя: жить, значит стать с Ней в пару.
Или выйдет так, как у Смерти стало.
На ковчег за Ней не явилась Жизнь.