Открыты окна в спальне на террасе.
Листает ветер книги на столе.
Закатный жар кукожится и гаснет,
как жар печной в неубранной золе.
Простился день багрово-листопадный,
и холит ночь мерцающий наряд.
И звёзды те, из гущи мириадной,
о чём-то нашушукавшись, летят.
В саду пустом и отблески, и тени
танцуют вальс над росною листвой…
Укутав пледом плечи и колени,
на дым смотрю над дачною трубой…
Что день несёт насущный и незнамый?
Что в дне осеннем будет? Маета?
А бабье лето пишет телеграммы: -
Останься, дескать. Видишь-красота!
2021-10-11