Дымят костры, и в золото берёз
исходит искромётно дух аллеи.
А я горю в пылу метаморфоз —
вживаюсь в осень, ею вновь болею.
Когда, туман накинув на лицо,
она по тропам незнакомкой ходит.
Иль убегает с ветром-сорванцом
вихрастой беспризорницей в лохмотьях.
Порой, стоит и смотрит сквозь листву
задумчиво и трепетно на солнце.
То, гвалт грачиный истончая в звук,
короткой бабьей песней отзовётся.
Когда сгорает и бредёт когда
в конец аллеи, где просвет расхристан.
Ей под ноги слетает календарь.
Мне падает на душу пепел листьев...