Наши строки – наши сроки,
Как зарубки на судьбе…
До чего же мы жестоки
К нашим ближним и к себе.
Мы гонимы, мы ранимы,
Мы читаемы взасос…
След гвоздя под слоем грима
В душу, как в запястье, врос.
Кто как дышит, так и пишет,
Буквы кровью пропитав.
Ну, слышащий услышит
Сердцем исповедь листа.
Мы гонимы, мы ранимы,
Но читаемы взасос….
Всё идём за пилигримом
В белом венчике из роз.