Я стихи не читаю,
я в них погружаюсь
и долго плыву.
Обретает бесстыдное тело
в воде невесомость,
а душа забывает про стыд
и ночную бездомность,
и граница теряется -
сон ли, мечты наяву?
Погруженье в глубины
меня не пугает ничуть,
воздух тоже не нужен,
я рыба -
зачем мне тот воздух.
В тьме кромешной лишь
звёзды
морские
мой высветят путь.
Пузырьки поднимаются,
связь обрывается.
Поздно.
Не успела до самого дна
за тобой занырнуть,
на поверхность тебя подтолкнуть
очень-очень хотела.
Оседает на дно
наговоров завистливых
муть,
поднимается саван тумана
неистово-белый.
Как боюсь, что, тебя отыскав,
вдруг опять потеряю,
потому на твою глубину
я бесстрашно ныряю.
АРИСТАРХ БАСАРГИН
ВАРИАЦИИ
Я стихов не пишу –
они, дерзкие, пишутся сами…
а точней – они сыплются просто,
как перхоть с немытых голов!
То под звон, то под шум,
а то вдруг, состязаясь с часами,
наводнят спёртый в спаленке воздух
тиктаком диковинных слов.
То под трактора соло
в заоконном пространстве под утро…
То в сраженьях с углами в ночи –
они в доме на каждом шагу!..
То под «битвы престолов» соседских,
а то и под их камасутру!..
А когда всё вообще замолчит –
рифмы сыплются, как на бегу!
Что за сущность у них,
у страдальческих рифм!
А поэт… – он не псих?..
Или вечно раним?
БЛАГОДАРЮ АВТОРА ЗА ПОЭТИЧЕСКИЙ ТАНДЕМ!