Видел дивную, но другую осень,
Чем-то очень похожую на эту,
Только лет было в ней не сорок восемь,
А поболее – седому поэту...
Видел золото на ладонях листьев,
Что шуршали в тишине под ногами,
Отражаясь в чьей-то походке лисьей,
Пожелтевшими на ветру стихами...
Видел серое, с редкой синью, небо
Меж антенн сухих полуголых веток,
Где старик-поэт сквозь иную небыль
Шёл за тихим и невечерним светом...
Видел странное в том скитальце что-то:
Ни догнать его, ни услышать вовсе, –
И слезой текла с сердца позолота,
Очищая путь в ту, другую осень...