Я когда-то печалью наполнила нежную душу:
От пророков скрываясь, от боли и тонн осуждения.
Полетели слова, как крылатые птицы наружу,
Подарили покой, вместе с ним приходило спасение.
Я искала в чужих утешение, точку опоры,
Раздавала себя по героям печальными строками,
А метафоры с рифмой украсили, словно узоры,
Быстрым селем сливались слова, почерневшими стоками.
Но, однажды проснувшись, нашла два крыла за плечами,
Свет блестел за закрытыми, тёмными, плотными шторами,
А затертый блокнот у кровати наполнен стихами,
И обрывками фраз, и с собой бесполезными спорами.
Вмиг свободную душу наполнили теплые чувства!
Я могла бы куплеты писать и с другими сюжетами...
Стать творцом и услышать свой голос - быть может, безумство?
Говорят, не рождаются сразу на свете поэтами.