Замирает в спячке листва растений,
Вот и я, в простуде упав ничком,
Понимаю – ты у моей постели
Доброй нянькой, сторожем, печником.
Ничего другого теперь не надо.
Протрещат поленья, остынет чай.
Через бред и жар ты моя отрада,
Наяву касающаяся плеча.
Быть с тобою слабой могу и хворой,
Говорить о боли, когда невмочь.
В молчаливой радости разговора
Четырех ладоней проходит ночь.
Обдавая жаром беленой печки,
Раскаляя им темноту, дыша,
От печали острой простуда лечит,
Заслоняет нас от её ножа.
Мы растопим яблоней, старой вишней,
Мы еще вдохнем благовонный дым –
Он, едва коснется, уходит выше
Облаков размеренной череды.