Так кто же я? Змея или бальзам?
Хочу спросить отца я очень мило.
На теле нет моём свободных мест от ран,
А я пою, отец, пою игриво.
Ласкает строчка жадно чей-то слух,
А я люблю те ноты яркой песни,
И пусть тогда я не сказала вслух,
Сейчас спою, украдкой, хоть ты тресни!
Такой вот взгляд, такие вот черты,
Совсем не то, что мамочка хотела.
Не дал Господь мне чистой красоты,
Зато стихи вручил весьма умело.
Меня звала, с улыбкой, - "Трандычиха",
А папа хитро, ласково глядел.
Скажи мне, мама, в чём моя ошибка,
Что оказалась дочка не у дел?
Никак не может искорка затронуть,
Счастливой жизни пламенный костёр,
А дни, струясь, как будто, в сердце тонут,
Тяжёлым следом движутся в укор.
Болит душа, как призрачное что-то,
Темнеет взгляд и вздёргивает бровь.
Смотри-ка, в кулачки ладошки сводит,
И тонкой ниткой губы греет кровь.
Ответа нет. Молчит сегодня папа,
И мамы нет и некого спросить,
И ноги тяжесть держит крепкой лапой,
Душа? А что душа? Она болит.