Да, скоро не откроется калитка -
Такие прут повсюду сорняки.
Залита пеной чернозёма плитка,
К забору жмутся грустные цветки.
Понятно им: садовник не вернётся,
И Бог навряд ли чудо ниспошлёт,
И станет сад - ничем, а пруд - болотцем...
Заката льётся ягодный компот,
Спешит народ, крошатся тротуары,
Весь город закипает и кипит,
А в сад, пустой, заброшенный и старый,
Один туман, встречая ночь, клубит.
Цветы, что выжили - сутулы, одичали,
Прогорк нектар и поят пауков.
Тоска о том, как им жилось в начале,
Больнее мёртвой хватки сорняков.
Луна, как виноградная улитка,
Ползёт, молчит, не слышит их тоски.
Да, скоро не откроется калитка,
Такие прут повсюду сорняки.