.
................................Эпистолы к душе В.И.
***
В нас есть пути от Слова до Молчанья
Вдоль низких туч, сквозь жест, сквозь слог, сквозь речь;
От Дома до случайного Признанья,
В том, что Дыханье, Словом, не сберечь.
Что и в Молчанье нет Спасенья душам
Крылатым речью, слогом, жестом и
Несущим Дар от Океанов Суше
И Бездны, обнаженные в Любви.
В нас есть пути от Правды до Безумья,
В них Память – Боль, Беспамятство – Мечта,
В них разница потерь равна их сумме,
Как Ночи День в предсердии Креста,
Познавшего Голгофу Океана
И Суш искариотовы Уста.
--
Не вестится, хоть протекают крыши.
Отбесятся всезнающие мыши,
Раскрестится расстрига перед сном.
И темный город обретая Клятву
И подтверждая оную Ключом,
Пойдет ночным походом на Непрядву
И проводник в нем будет рыбаком.
Кому-то сеть, кому-то по удилу
И можно петь, а можно лечь в могилу
С щитом, мечом, конем и чесноком,
Со сложным смыслом тайных пересчетов
Двух пятых дышла в трех седьмых субботы
Бесцельных целых душ, что пни то лом.
Холодный дом, мышиная чечетка.
--
Тебе еще нет ста, но ты ослеп.
Тем Зрением, в котором дышат сосны
И дети голубям бросают Хлеб,
И мелом чертят по асфальту вёсны,
Не обладаешь больше, но твой Путь
Все так же зрим от Слова до Молчанья
Мы встретимся, сегодня, как-нибудь,
Чтоб День вдохнуть и выдохнуть Скитанье
По островам плывущих облаков
По Океану вечного Дыханья
Не замечая сонных рыбаков,
И поплавков разбуженных метанья...
И перед рыбой, словно Покаянье
От жеста, слога, Слова до Стихов.
--
То, что дано Воде, дано Огню.
Две долгих Памяти в одном Пределе.
Я подхожу к закрытому окну:
Ты смотришь на меня… На самом деле
Не "Ты" а "Я", не я, а первый Лед
У Берега, растаявшего Дома,
А может быть сгоревшего… Не в счет
Такие беды. Сгнившая солома,
Развеяна по Городу, двору,
Рассеяно… Не ты ли вечный Друг
Всех нищих и святых, и Океана?..
по мутным волнам Путь проходит дней,
но почему ни Смысла, ни идей,
а лишь поющая в закатах Рана.
--
В нас есть Пути от Раны до Воды…
В боку дыра, притопленная лодка,
Она не попадет в дневные сводки,
А только вдруг возьмет и поплывет.
Непрядва, Дон, Азов, за черноморье,
За средиземноморье, в Океан,
От карстовых пород до карих взоров,
До самых занебесных южных стран.
Оставив позади себя безмолвье
Домов, садов в разросшихся тенях,
Холодное осеннее застолье,
Двух матерей в истершихся платках
Павлопосадских ли?.. За разговором
О не от мира грешных сыновьях.
--
В Воронеже не скрыться от дождей,
Как в темноте от собственного страха.
Нам не хватает в городах людей,
Похожих на теченья Океана.
Нам не хватало ласки и тепла –
Мещанское, как хрусталя с коврами
Когда есть Путь к чему уют Угла
С его кудлатой пылью и мышами…
Когда с тобой Ильинским спуском вверх
Идет то Бог бок о бок, то собака,
С глазами, понимающими всех
и знающая даже об Итаке,
я вижу Свет… над храмом у оврага
живым крестом расправил крылья стерх.
--
В нас спит Закон. В нас бодрствует Вода,
Свою ладонь вложив в ноябрьский морок,
Боль ощутив, обрящем города,
Вид на заяузья со вшивых горок.
Забыв о том, что было, вспомним дни
В межреберье их голубинно впалом,
Заметим, занося в пустой дневник,
Что снег бывает серым, синим, алым
И влажным… Путь из Дома напрямик
Сквозь школу, небо, вихри многоточий
В себя быстрее, чем достигнет крик
Немого откровенья рваных строчек,
Наверно так честнее и короче
Перечеркнуть их чернь, один лишь клик..
--
Голодная, да осенится осень
от Слова до Души, переболев
мечтами и страстями... Божий хлев
пустой… и запах из него не сносен.
Ну как же так... Рисунки серых стен
осыпались на прелую солому
и больше нет ни Времени, ни Дома
а только горький чад и сладкий тлен.
Не вспыхнет, не сгорит, но осквернится
Худая память мёртвым языком
В нас есть Пути, но больше их Излом
Неверия, что можем быть как птицы
Листать крылом священных книг страницы
Расправив крылья – в Небе стать Крестом.
--
Лишь хочется сказать, осознавая:
– Они же неопределенно над…
…безумием гремящего трамвая,
Везущего людей из рая в ад,
Потом обратно, огибая бездны,
От малокровья слабых городов,
Чтоб смог успеть собрать кондуктор вредный
И плату за проезд, и голос медный,
рассыпавшихся в вечной тряске Слов.
Пути всегда немного выше Тени,
Но ниже Света, даже если он,
Упал на рельсы, в масляную пену
В звук тормозов, а может в смех гиены,
В не разделенный призраками стон.
--
Успевшее оформиться в дожди
Безмолвие на стекла влажный профиль
Наносит тонкой кистью: раз, два, три…
И в разнице не свет, – туманный профит.
Нам не хватает Веры и Ключей
От тех дверей, что ждут за очагами
Придуманных, игрушечных детей,
Умеющих дышать и жить мечтами.
В нас жар огня слабей, чем жар с холста.
Осеннее… что Китеж, что Воронеж,
Вокзалы, залы, узкие перроны…
Слипаются боками поезда,
Сливаются вагоны и вороны
В одно пятно, от Слова до Креста.
--
Туда всем и дорога. Смерть приелась,
Как рыбная нарезка, ассорти…
Весь этот мир, скопившийся внутри,
Давно не мой… чужой.
На самом деле
Чужое всё – от Скорби до Стола,
От темного подъезда до вокзала.
Рюкзак и тот по вражеским лекалам
Сшит и таит в себе флюиды зла.
Качается на проводе звезда,
Оборванном на про’водах пророка,
Прошмыгивают мимо поезда,
Ведь провод тот, скорей всего, под током
И оттого рассказано о многом…
И потому искрят еще уста.
--
Суд нипочем, и приговор, и жребий.
Всё вопреки решенному давно.
В нас есть пути? Осталось только небо?
Холодное и темное окно?
Куда спешить? Остывший чай с лимоном
Еще похож на лунный островок,
К нему еще плывут фрегаты строк,
Не подчинённые земным законам.
А может быть итог и есть исток,
Начало той космической Непрядвы,
Где вздыбил тьму засадный русский полк,
Не отступивший от священной клятвы.
Где мы жрецами бесконечной жатвы,
В скирды сбиваем стебли всех дорог.
.