Скажу:
«О чём тебе поведать?
Как оглушительно
хохочет в трубах дождь,
ворвавшись ниоткуда?
Как вдруг затихнет невпопад
и в сумерек подол уткнётся в плаче?»
И душно в небе станет.
И темно.
Покажется тогда,
что лунной нитью птиц
его бесстрастность шита.
Не впору.
Наспех.
Будто горести мои... Моё сиротство.
Ах, одиночество, студёно ты, постыло.
Постыдно.
Память призывать?
Манить.
В окне замыслить женский лик.
Порог.
И шорох.
Шёпот.
Нетерпеливых рук озноб.
Да угли жадных губ.
Постыдно...
Здесь вдруг споткнётся слово.
И замрёт.
И опустеет, осени отведав.
«Слова, –
подумаю, – вы всё о том же!»
«Ну а о чём ещё?» – проронишь ты.