ОСЕНЬ… О СМЕРТИ
Круговерть листопада вращая, безжалостный ветер
Обращает в шепот беззвучный огненный крик,
Потому что осень – это всегда о смерти,
Потому что смерть – как осень, это всего лишь миг.
Чуть заметный зазор, тайный знак о незапертой двери,
Ожидающей тех, кто готов совершить переход.
Но призывам манящего света его я не верю –
Это отблеск заката последний, что только похож на восход.
Потому что осень на землю затем и приходит,
Чтоб одежды с деревьев срывать, что земля им дала,
И швырять ей в лицо, и терзать, и кружить в хороводе,
Возвращая нам память о том, как непрочны тела
И о том, что любой из живущих – лишь гость на пороге,
Лишь в ночи над свечою кружащий ночной мотылек,
Лишь дитя, что звезду в колодце хочет потрогать,
И просвет, ослепляя, ранит как острый клинок.
Потому что пронзает насквозь красота увяданья
Как невидимых птиц в поднебесье отчаянный крик,
Что, в дали затихая, нам хочет сказать на прощанье,
Будто жизнь – бесценный, волшебный, немыслимый миг.
И охотно верит печаль перелетным птицам.
Жизнь сама себя видит жертвой своей красоты,
Потому что осенью в зеркало смерти глядится,
Предавая безликой свои живые черты.
(27-28\X\2017)