Погода нынче не легка,
Промозглый ветер бьет людей,
А сердце просит коньяка
И говорит руке - налей!
И я налью сто пятьдесят
В хрустальный бабушкин фужер
И залпом выпью этот яд,
Твое здоровие, мон шер!
А там, хоть не расти трава...
Так осень ведь, и не растёт.
Ты любишь быть, а я едва.
Небытие мой сладкий мёд.