Зачем, мой добрый гриб, ты вылез у тропинки?
Еще бы рос да рос, трухлявел и взрослел.
А так на собственные, видишь ты, поминки
как раз поспел.
Пустил бы корешки невидимой грибницы,
наделал грибинят с красавицей грибной.
А так лежишь вот тут, в тарелке, ты и шницель,
как труп передо мной.
Когда б переиграть ты мог судьбу слепую,
наверное б нашел местечко поскромней.
Но вот тебя несут, и моют, и шинкуют –
что может быть страшней?
Хотя, откуда знать, лиса нашла бы ране,
детишки растоптать вечор еще могли б...
Ну, хватит! хорошо! – давай уже помянем
тебя, мой гриб.