«Какой же ты поэт...»
Кого-то прёт под осень золотую,
Кому-то пишется легко, без суеты.
А у меня проходят дни впустую,
И я уже неделю негодую,
Какой же я поэт, одни понты.
Я из себя выдавливаю строчки.
А лист мой белый как и прежде пуст.
Переживаю я за эти заморочки,
Отсюда и тоска, и хворь, и грусть.
Ну разве могут обнажённые деревья,
Дороги серые, и мелкие дожди.
Мне приподнять плохое настроение,
Увы.. И всё таки, увы...
Но не спешу я с осенью прощаться,
Её присутствие даёт свои плоды.
И с этим не могу я не считаться,
Найдутся.., скажут, и начнут смеяться:
- «Какой же ты поэт, одни понты»…
16.10.2021г.Ханты-Мансийск