На окраине мира,
Где-то там, на задворках,
Где из мусорных баков воняет гнильём,
У кривого сортира
Он сидит на пригорке,
Наблюдая, как всё порастает быльём.
Он со взглядом потухшим,
С провалившейся грудью,
Провожает закат и встречает рассвет,
Понимая, что лучше,
Чем прежде, не будет,
Размышляя о счастье, которого нет.
И проносятся годы,
Изменяя пространства,
И ложатся туманы, и полощут дожди.
Нет уже ни свободы,
Ни психобаланса,
Ни надежд на развитие нет впереди.
Он не может подняться -
Заржавели шарниры,
Лишь процессор гудит, производит расчёт.
Только нет комбинаций,
Что на краешек мира
Тот, кто создал его, хоть когда-то придёт.