Где-то больно… Где-то грустно…
Разбегается Приход…
Не простившись даже устно,
Отправляемся в поход…
Не берём земные вещи,
Не грустим за внешний вид.
Смертью скованные в клещи,
Забираем лишь Covid…
Злые духи боль смакуют,
Плоть клюют, как те грачи.
С ними Ангелы воюют
Под названием "врачи".
Речь и цифры снова лживы:
Пётр, Людмила, Виктор, Тома…
По статистике вы живы,
А по сути уже дома…