художнику N
Мне доктор поставил диагноз смертельный,
Осталось мне месяц пожить.
О, Боже, за что? И в тоске безраздельной
Я начал по-чёрному пить!
Бутылка стоит на засохшей палитре,
Маслёнка и хлебец ржаной…
Вдруг Он появился, читает молитву
И нимб – над его головой!
Наполнилась светом моя мастерская,
А хмель моментально прошёл.
И трижды крестом себя осеняя,
Челом я ударился в пол.
Подходит ко мне, говорит: «Извините,
Но вот уже 27 лет
Я к вам обращаюсь, как истый ценитель,
Чтоб мой написали портрет.
Однако, Вы пишите только великих:
Богему, вождей, королей.
И стал я для Вас, к сожаленью, безликим,
Ведь нету у Бога рублей!"
И бросился я моментально к мольберту
Ошибку свою исправлять.
Вот, выпало счастье за сутки до смерти
С натуры мне Бога писать!
А дальше картинки как в калейдоскопе:
Бинты, мастихины, скелет,
Снег, скальпель, старуха, болотные топи,
И вдруг вспыхнул солнечный свет!
***
С тех пор для меня нет мерила в работе,
Как звания, деньги и пост.
Глядит на меня с одобреньем, в киоте
Спаситель, Господь мой и гость!