***

По-октябрьски одето небо, Пасмурный город спит,
Зябнут лапы у сфинксов, что ни дом — железобетонный скит.
Но играет золото ярче на сумрачной синеве —
Дремлет ангел на шпиле, отражаясь в тёмной Неве.

Что же осень такое? Сезонный траур Деметры,
Благородная помесь дождя с Бореем, северным ветром.
Время простуд и глинтвейна, серости лиц и спин,
Невозвратный в один конец билет Прозерпины.

Ты, Мальчик-Рождённый-в-Осень, самая соль земли —
Той южной земли, что повсюду тебя хранит.
Где июнь цветёт джигидой, в небе тает Веспертелино,
А под облаков шелками — путь журавлиного клина.
Где ты когда-то играл в деревяшки в столярке у бати,
И где ты сто лет не бывал — Ага, уважаемый в акимате…

Но в Пасмурнограде тебе так к лицу даже ранняя проседь
И взгляд неуютный твой, Мальчик-Рождённый-в-Осень.

Кто Осень такая? Диво-дева, которая Дива и при параде,
В светлом пальто из плюша, ботфортах и красной помаде,
Сама по себе, словно кошка. С улыбкой гадской
Предпочитает дождить на стороне, которая Петроградская.

Что же в остатке? У фильтра чуть горькие губы,
Дерзость косухи там, где иные закутались в шубы,
Нежность, неон и перец — ни понять, ни объять.
И Мальчик, Которому Осенью Сорок Пять.