Все покрыто ночной росой —
прозрачной, светящейся, ледяной —
в том саду, где как спелые сливы,
мои темные сны ложатся в траву.
И пока буду есть, протерев рукавом,
одну, с ветки сорвется другая,
переполнив себя собой,
как человек, переполнившийся тоской…
в ней будет поезд,
застывший в начале дня,
вместе с солнцем, мостом железным
и тем одиночеством, что родило меня.