Ветер струны выдохом задел,
И они запели, заиграли:
"Пока жив ты - песни твой удел.
А тоску мы в гости и не звали..."
Менестрелям надобно идти,
Кормят их, как волка, резвы ноги.
Пусть помогут боги им в Пути,
Пусть ложатся под ноги дороги.
Кров, очаг, постель, кувшин вина.
Что для жизни странной еще надо?
Лишь была бы звонкою струна,
А по песне будет и награда.
Нежный взгляд, и мягкая рука.
И волос пушистых рыжий локон.
Ночь пройдет, как вздох ее легка.
Дом, как кот, прищурит очи окон.
Скрипнут половицы под ногой,
И мурчаньем тихим будет сниться:
"Ты уже родной тут, не чужой!
И давно пора остепениться..."
Только утром снова за порог,
И в смятеньи сердце будет биться:
"Я не мог остаться, я не мог!
Не хочу домашним остановиться."