Зачем вам слова, что сложились в стихи,
Которые спят на слезах и на боли?
Где точки - вопросы, ответы - штрихи.
Где свет - полутень, где в этюдах бемоли.
Зачем вам стихи, где страдает душа?
Миноры рапсодия вряд ли потерпит.
Не даст за поэзию жизнь ни гроша.
Лишь только бумага по-прежнему стерпит.
Зачем вам душа, что рождает слова
И что наготу свою скрыла рукою?
Она до конца себя вам отдала.
И строки душа пропитала собою.