В чём беспокойства того сладость,
Что льют беспечно в нашу кровь,
Чем пахнет то слепое чувство,
Что именуется - любовь?
Быть может - мягким, добрым бренди,
И хризантемами в садах,
Когда горевшее так ярко,
Мгновенно превратилось в прах...
А может - старым коньячком,
В букете чьём "услышишь" вновь,
Купаж забытого звучанья,
Ту, пьяно - первую, любовь!!!
Бывает, пахнет тем безумством,
Что тушит разум, застит взор...
И, исчезая, оставляет,
Жестокий, горький, стойкий флёр.
Бывает запах - безразличен,
Иль, даже - приторен порой,
И покрывает всё пространство,
Дешёвой фальшью и игрой.
А может - запахом сандала,
Чей сложный, терпкий аромат,
Теплом и светом наполняет,
Пустой души, потухший взгляд.