Портрет я тёщин вспоминая,
Забыть от страха не могу.
Улыбка нежная такая,
Прям как у кобры, наяву.
Мне часто голову морочит.
Пытаюсь с ней не говорить.
А, та? Зараза. Мозг мой точит:
«Когда зять будешь хоронить?»
Придёт «змея» Стоит как барин:
«Хочу лежать, зятёк пойми...
В стене. Где «Юрий наш Гагарин!»
Да! Вместе с Юрой. «Чёрт возьми»
Я пробовал договориться.
Сказал ей: «Мама не шути.
Не надо. Рано в гроб ложиться.
Ты молодая «мать» Живи»
Сидит, смеётся. Грубо «тролит»
И унижает, пред женой.
Что: Денег не хватает, что-ли?
Или не нравится «фейс» мой?
Мне надоело, если честно.
В очередной раз прихожу.
Венок в руках кручу я, лестно.
У гроба с крышкой, на виду.
Она стоит. Глаза ступила.
И говорит: «Ты что зятёк?
Какая муха укусила?
Тебя за голову. Хорёк»
Я задыхаясь, в лоб, с разбега:
«Давай, ложись скорей сюда.
Договориться часть успеха,
А дальше в гроб, уже сама»
Теперь она не выступает,
Когда в очередной раз пью.
Дорогу в ванну уступает:
«Я вылечил Свет!!! «МАТЬ ТВОЮ!»