Ищут смерти Иваны,
Хоть, и нет их вины.
В скользких путах обмана,
Средь развалин войны.
Это наша неверность,
У славянской страны:
Присягать нам на верность,
С той, иль с той стороны?
Кто же вмести мы ныне?
- Ни друзья, ни враги?
Кто, витая в гордыни,
Искупает долги?
Горек запах полыни…
Под раскатистый взрыв,
Я подорван на мине,
Душу, в землю зарыв.
Жаль, что мы не в Берлине,
В сорок пятом году?
Где тогда, а не ныне,
Ощущали беду?
Тихо плачет и воет,
Старый дед с Костромы.
Военком правду скроет.
- Виноваты, не мы.
Почернела рябина,
Гроздья вниз опустив.
Будь-то, бросила сына
Мать, вины не спростив.
Горек запах полыни..,
Снова мига порыв.
Умер парень с Волыни,
Молча очи закрыв.
И вершиться охота,
И команды даны.
Разве это работа?
Для великой страны?
Плачут мамы и папы,
С той, и той стороны.
Разве можно «сатрапы»,
Обвинять без вины?
Но воюют не боги?
А чужие сыны.
Впечатляют итоги:
- Лишь вожди без вины.
Есть глаза в тех и уши,
Кто спешит воевать.
Но порочны в них души,
Кто не слушает мать.
Октябрь 2021