Все проходит, сотрется и это,
Отзвучит, как в миноре сопрано…
Мы на разных кусочках планеты
Будем скотчем заклеивать раны.
Будем жить мы, лишённые света,
Делать вид, что нам всё безразлично.
Эта жизнь чёрно-белого цвета
Нам со временем станет привычной.
В опостылевшем сумраке спален,
Безнадёжно пытаясь согреться…
Нам синхронно диагноз поставлен –
Инвалидность разбитого сердца.
Вход и выход гвоздями забили –
Стрелы больше туда не прорвутся…
Что бы классики ни говорили –
Но с любимыми всё ж расстаются…
Жизнь углем и по белым манжетам,
Что от граней в царапинах рвутся,
Часто пишет сюжеты, где нету
Хеппиэндов сплошных голливудских.
Для лавстори нет буквы закона,
Где на счастье подковы куются.
Опустеет колчан Купидона,
И любимые вновь расстаются...