Я в баре был и думал,
Какой никчемный я поэт,
И не поэт я вовсе, а так,
Несчастный и заблудший человек
С печальными и близорукими глазами
Как Рыжий, я достал бы пистолет,
Не с антресолей, Бог с ними, из шкафа,
Допустим, покрутил его в руке
И не было б «я ещё поживу и т. д.»,
Я бы пулю пустил. Прям в висок.