Послал я бумеранг за нужным словом,
а он вернулся с сущей чепухой…
Что делать мне? Стих сохнет без обновы;
меня не слышит, - будто бы - глухой…
Смеясь, готов лететь за новым словом
мой бумеранг, - ничем не огорчён…;
вняв оправданьям, посылаю снова,
снабдив его ритмическим ключом.
И так, всегда, - пространство напрягая,
во все пределы бумеранг мой мчал,
чтоб стих, - слова живые запрягая,
как тройка вас в поэзию умчал.