Всю душу истоптали годы
весьма загадочной природы.
И чёрт бы с ними. В чём вопрос?
Вопрос, как пень, весь мхом оброс.
В нём мировых трагедий клочья
и вздор и болтовня сорочья
и кое-что за гранью снов.
Он, как вселенная, не нов
и склонен уходить в могилу
с ответчиком запанибрата.
И всё бы это очень мило,
но там ответов маловато.
Вопрос теряет смысл и стройность.
Точней, в могиле нет вопроса.
Его вся сила и убойность
на родине Уробороса,
здесь, в мире гонки разрушений,
где лета шлейф взлетает в осень,
а жизнь – лишь сумма отношений,
а Бог – в сентябрьском небе просинь.