Умру и никакого интереса.
Я строк этих оставшихся повеса.
Друзья стареют, не мила округа
и горько от душевного недуга.
Вот написать бы о прекрасной даме
и к незнакомке Блоком устремиться.
Немного одиноко вечерами,
иной раз даже хочется напиться.
Гигантский мир, но нет в нём тех, кто нужен.
Шныряют гуманоиды, как тени.
Я был незваной старостью разбужен,
тик-так стучат часы, песок мгновений.
Отлично в переходе негр играет
на скрипке вроде рэгги или блюза.
День потихоньку в тучах догорает,
бесформенный и серый, как медуза.
Но есть надежда: будет всё как надо,
как Бог задумал. Старость лишь отсрочка.
Не поддаваться и бежать из стада.
Смерть – запятая, а отнюдь не точка.