В день, когда все поняли, что ты плохой и совсем не такой, как казалось им,
Хоть умри на месте, хоть вены вскрой, всё равно не суметь уже стать другим.
Рви себя на куски, выгрызай нутро, спрячься в самом тёмном поганом углу,
Раздирай постылую душу в кровь, сыпь на голову пепел и лей смолу.
Не поможет. Хоть свечи жги, хоть молись — не из той ты глины замешан был.
Вместо лестницы в небо, дырка вниз, где заждался Харон, а не Михаил.
После скажут тебе: «Вернись. Прощён. Приходи, станем вместе ходить по листве!»
Только как позабыть, что ты — не он. И теперь не умеешь прощать в ответ.
Художник Энди Кехо