Где-то лет шесть назад,
Казалось бы, очень давно.
Я влюбился в твой чувственный взгляд,
А жизнь превратилась в кино.
Мы были юны и свободны,
По плечу был любой бастион.
И все звёзды для нас – путеводны,
Ни один нас не сдержит заслон.
Ты жила в хороводе дворов,
По заснеженным улицам, помню,
Я спешил между улиц узлов,
Чтоб найти тебя, где поукромней.
Что творилось в моей голове?
Отчего я так глуп был и резок?
Ведь не прятал туза в рукаве,
Но решил: жизни образ – весок.
Я старался не помнить тебя.
Ты уехала, ты пропала.
И я думал, что ты, слишком просто влюбя,
Своё счастье давно отыскала.
Я, от скуки, себе изобрёл интерес.
Даже верить в него научился.
Но, как принято в каждой подобной из пьес,
С твоим образом не разлучился.
Но потом мне наскучил самообман.
Я тебе написал, трепетая от чувств.
Сразу несколько песен тебе посвящал,
Дескать, музыка – лучшее из искусств.
И я всё оборвал. Всё, чем жил-поживал,
И в тебя ушёл с головою.
Ты вернулась, и я тебя нежно обнял,
Загоревшись новой мечтою.
В этой оде нет места счастливым годам,
Если счастлив, чего же об этом кричать?
Я по скользким, промёрзшим зимой, проводам,
Расскажу, как ужасно мне было скучать.
Но чуть позже, я всё ж не сказать не могу,
Как прекрасны и трепетны были с тобой мы.
Словно белые ангелы нам на снегу,
Предсказали, что мы из одной обоймы.
И вот наступает чудовищный день,
Тот день, что разделит на до и после.
Я уверовал в крепость своих ступень,
Хлопнув дверью. Думая, что вынослив.
И расплата была соразмерная любви.
Я упал так низко, как только мог.
Я мечтал захлебнуться в своей крови,
Умереть, только чтобы не одинок.
Сколько пил я в те годы… Мне страшно считать.
Что делал и как убивал я себя,
Пожалуй, не стоит здесь упоминать.
Жил только тобой, остальных всех губя.
Скольким людям принёс я страданий тогда…
Меня обожали, мной восхищались.
Меня так любили, но я – никогда.
И я рад, что со всеми тогда распрощались.
Я мечтал лишь тебя целовать и никто,
Ни за что бы не отнял тех моих грёз.
Но фантазии бились в пустое ничто,
Доводя до истерик, запоев и слёз.
Я смотрел твои фото, себя истязал.
Разрывал воздух комнат мольбами о счастье.
Я сыграл в дурака, сам себе проиграл.
Ты неосознанно принимала участье.
Мои лучшие песни, мои стихи –
Каждый дышит тобой и пропитан насквозь.
И любые возникшие нежно штрихи,
Наделить твоей частью мне удалось.
Так три года прошло. Худших в жизни моей.
И я вновь тихо обнял гитару.
Рисовал силуэт меж ночных огней,
Желая предаться пожару.
Я набрался вдруг сил, где их только нашлось…
Написал тебе, милая. Будь, что будет.
И в душе моей вновь всё весной началось.
Я думаю, нас никто не осудит.
Ты всё так же прекрасна. Всё так же нежна.
Я тону в твоих карих глазах бездонных.
Мне другая – поверь, я прошу – не нужна.
Я устал без тебя от ночей бессонных.
Я люблю лишь тебя, моя слабость и страсть.
Я давно искупил всё чудовищной болью.
Я прошу тебя очень, не дай мне упасть,
А иначе я стану никчёмною молью.
В жизни случай, порой, побеждает судьбу.
Оттого наша жизнь так печальна.
Для меня всё другое отныне – табу,
Ведь Мы встретились не случайно.