Я хотела писать о любви,
Прикрываться томною шалью,
Чтобы в строках было «живи»,
А слова покрывали вуалью.
Я хотела не мыслить тебя
Ни с другою, ни с ними, ни долью,
Просто вместе сидеть у огня,
Посыпая на завтрак хлеб с солью.
Каждый день выходить на рассвет,
А под вечер блукать между сосен,
Чтобы небо и был наш ответ,
Ожидая холодную осень...
Я хотела бы жить не любя,
Чтоб не знала ни мысли забвенья,
Я хотела бы жить без тебя,
Чтобы не знать какой боли творенья.
Как хотелось бы мне рассказать,
Что встречаю каждое утро,
В одиночестве жду я закат,
Изнутри всё болит, как простуда.
Мне хотелось бы всё позабыть,
Не стоять на коленях пред Богом,
А на небо к нему улететь,
Знать, что там для меня есть дорога.
Мне хотелось... никто не спросил.
Только я всё стою на коленях.
Обо мне ты совсем позабыл,
Сам расставил в любви ударенья.
Счастье- путь, говорят мудрецы,
Как же верно сказали дрогие,
Жаль, в любви - обрубают концы,
Выбирая дебри другие.