Вновь осень забрела в родной мне город:
то капелек дождя плеснёт за ворот,
то бросит их за шиворот, опять же --
при этом на меня не глянет даже:
ей мимику видать не интересно.
Зефиром тучи есть -- не сладко, пресно
(она не голодна, рыгнёт лишь сыто,
просеивая струйки через сито.
На улице -- серо, уныло, скучно.
Денёк не озорует, ждёт послушно
от осени дальнейших указаний --
без блеска глаз, в боязни наказаний
(как ученик, дневник несущий маме
в плохих оценок затрапезном хламе...).
А солнца нет: светило -- в дефиците.
Так решено на неба плебисците:
раздухарилось летом беспредельно --
теперь "котлеты с мухами" отдельно.
Важней всего в делах простой порядок:
есть время зим, а есть весны и грядок.
Для сентября -- парняги золотавость,
для ноября -- простывшая картавость.
Для октября -- промокшие вороны,
пажи осенней каверзной короны...
... Мой город моет сны и тротуары.
Зимой напишет снова мемуары
следами птиц на белой снежной дали.
-- А мы прочтём, хоть всё уже видали...