Не летают птицы к небу брюхом.
Снизу вверх не капают дожди.
Нет, не станет девственницей шлюха.
Это так и к бабке не ходи.
Я в макушку Богом не целован,
обделил вниманьем он меня.
Не владею виртуозно словом,
оседлав крылатого коня.
Размышлял я как-то в воскресенье,
попивая крепкое винцо:
Не дай Бог писать мне как Есенин,
должен я иметь своё лицо.
Примитивные пишу стишата.
В кайф наивное искусство мне.
Пусть меня за это кроют матом
Феб с Эвтерпой в горней вышине.
Мне легко словечками шаманить,
коль я стихоплёт-примитивист.
Пошаманил. И лежит в кармане
со стишочком эксклюзивным лист.
Я прочту стих ветреной девице.
Если смысл стиха она поймёт,
сиганут вверх брюхом в воздух птицы
и с земли на небо дождь польёт.