Мне казалось, что я никогда не умру.
Потому что не жил.
Потому что набросок.
Вот возьму в понедельник проснусь поутру,
И проснётся во мне тот далёкий подросток –
Умный, честный, чтоб мог по столу кулаком,
Чтоб не стыдно ему за себя при народе,
А не тот, что теперь, что дурак дураком,
Всё живёт и всё места себе не находит.
Тот, который не я.
Ах! Как он воспарит!
Возгорит,
Возлетит,
Как же он вознесётся!
Но он спит. Глубоко и бессовестно спит.
И уже ни за что в этот раз не проснётся.