Мысль

Сквозь всё, что просто неподвижно,
Сквозь всех, не ведавших полёт,
Сквозная мысль пройдёт неслышно
И время форму обретёт.

Возникнет всё, что раньше было,
Всё, что имело плоть и кровь,
Ступенью новой, всё что жило
И что опять исчезнет вновь.