Он пьёт две недели подряд.
Он смотрит с тоскою на воду.
И что-то бормочет, космат,
И спит на полу за комодом.
Он курит какую-то дрянь,
А пальцы заходятся дрожью.
Алкаш! Распоследняя пьянь!
И это – творение Божье?!
Потом наступает рассвет.
Он долго стоит у окошка.
Весь день на осенний проспект
Ложится и тает порошка.
Под утро уснёт на руке,
Уронит перо на колени.
Синеет на белом листке
Короткое стихотворенье.
Оно вылетает в окно,
Как светлая тень – без разбега.
Прозрачней и легче оно,
И чище вчерашнего снега.
Возносится в небо, как нить,
Где души витают, крылаты.
Не мог же его сочинить
Вот этот,
Уснувший под лампой!?