Быть может, мох - зелёный, нежный,
Прогнувшийся под сводом стоп
Босых, ступающих с надеждой
Среди бугристых влажных троп.
Быть может, лес – душистый, хвойный,
Из рыжих сосенных стволов,
С ума сводящий беспокойный
И знойный ум из дивных снов.
Холодным паром ранним утром,
Сырым туманным «никуда» -
Ты дышишь и вздыхаешь мудро.
Пьянящий запах коньяка,
Бодрящий ветер у залива,
И шелест стареньких страниц
Забытой книги, и обрыва
Испуг внезапный, и ресниц
Пугливый трепет бездыханный.
Везде, во всём, повсюду – ты,
Такой далёкий и желанный,
Из зыбкой лёгкой пустоты.