ушла вода — на буром полотне, рассохшейся, потрескавшейся тверди
смерть выписана красочно, вполне, а я здесь жив, хоть и «внезапно смертен»
скелетики рыбёшек, перья птиц, сухие жерди вымерших причалов
всё это словно припаданье ниц не пред финалом даже — пред началом
покатый донный камень подо мной, обточенный бурлящей жизнью водной
теперь могильной видится плитой, тяжёлой точкой, от всего свободной
за мной плетётся, распадаясь, тень, под хлипким солнцем и упругим ветром
что ж – вся онтологическая «хрень» хотя бы тем загадочна, что смертна
хотя бы так себя определить в немом многообразии заката
и длить свой век, зачем-то его длить…откуда-то пришедшему…когда-то