Белые..., белые..., белые...
Как непорочный, невинный покой,
Журавли над водою так низко летят.
Зрелые...,смелые..., белые...
Измятый конверт неся со слезой,
Думают, верят - где-то там адресат.
Адресат, которого быть может
Найти уже не сможешь никогда,
И веет страх, что душу гложет,
А если просто не туда
Дойдёт рукою любящей семьи
Написанное старое письмо -
Супругой верностной, детьми.
И думаешь, не зря же всё оно?
Те капли слёз на клананах конвертов,
Та кровь, пролитая в окопочных боях,
Те души, что отдали, ввидя жертвы,
В лесной глуши, горах, степях,
Отвага, мужество и стойкось,
С бойцами погребённые в полях.
Любовь, и верность и духовность
Остались только лишь в сердцах...
Проделан путь, и нет назад дороги.
Возврата писем адресанту нет.
Порхают Журавли всё в даль, в чертоги,
Как белый флаг, венчающий рассвет.
И просто нужно лишь поверить -
Дойдёт до места нужного письмо.
Прижав лишь к сердцу, просто веять
Как бела скатерть на ветру,
Как это же письмо, на сей котором
Всем падшим, благостным героям
Миллионны написали спасибо,
Миллионны - никогда не забыты.