Читаю сто лет наизусть «Осень патриарха» –
за окнами скалится осень политрука.
Не то, чтобы холодно всем… Всем скорее жарко.
Не то, чтобы топот ног… На чеке рука.
И год начеку – смерть покосный и високосный.
Да что там приметы? Примеры сильней разят!
Какая напасть налетела на землю и косит,
и косит веру, и волю – и всех, и вся!
И видится: скачет уже, несётся конь бледный…
Но белый, но красный, но чёрный – где кони си?!..
Куда мы торопимся? Бесу не быть с победой!
Не ведают, что творят, что умрут… Но ты – ведай!
Живи! И достойно судьбу свою, крест свой – неси.