Здесь нет и тени эпатажа,
Если не между и не прочим,
В торжественном и снежном раже,
Вдоль запятых и многоточий,
Вдоль незакрытых круглых скобок
И поясняющих тире,
Я просто встану на дороге
В своём замотанном шарфе.
И расскажу. Не про кого-то.
Не про чего. Не про когда.
Но вот же, тянет отчего-то.
А плоть воистину слаба.
И потому про всё и сразу.
Про всех вообще и целиком.
Я расскажу, не дёрнув глазом.
О том и может быть, о сём.
И даже да, могу об этом
К тому же вскользь Вам рассказать.
Вы скажете, что я с приветом,
А я не стану возражать.
Вы скажете, что это слишком.
Или - отнюдь - что не хватило.
И мне придётся писать книжку,
Чтоб она больше охватила.
Здесь эпатажа нет нисколько,
Если без скобок и тире,
Я просто встану на дороге
В своём замотанном шарфе.