***
Когда я в этот мир входил,
то был ничтожнейшего роста.
Мне было жутко и не просто,
ведь я не ведал, чем в нём был.
Потом, на время, я забыл,
что ничего тогда не ведал,
я в детстве этот мир отведал,
но так
и не
переварил.
Теперь страдаю несвареньем,
сижу пишу стихотворение
и думаю, что я дебил.
Так кем же я всё время был?
В окопах времени солдатом
ещё ни в чём не виноватым?
С тех пор я стал замысловатым
и столько времени убил.
Ну, чем я нынче не дебил?
Я спотыкался и бродил
по диким весям, подворотням,
легендам,
расходным теориям,
искал себя,
влипал в истории
и, по возможности, врастал
в тот мир, который возникал
всегда в моём воображении,
в том, чем себя воображал.
Возможно, что-то пережал
и очутился в полной темени
в долгу у вещества и времени.
Уж лучше б я не возникал.
Так лучше спать и камнем быть,
и навсегда уже забыть,
что в тёмный времени провал
тот камень раньше изрекал.
О, Боже правый, я пропал!
Так кто внутри меня возник,
услышав этот жуткий крик?
Тот лицемер, что многолик?
Болтун и каверзный старик?
Я несомненный лицемер,
адепт фантазий и химер,
и откровенных безобразий
вне смысла, логики и связей
со всей окрошкой, той что жил.
Похоже точно – я дебил.
Что в голове моей ютится?
Ну, ради этого всего
мне разве стоило родиться?
И на кого теперь пенять?
Я не могу себя понять
и до сих пор с собою сжиться.
***