подмигивая птицам пролетающим,
горят на клёнах звёзды октября.
цепному псу, как прочим пролетариям,
по всем канонам, нечего терять.
и он всю жизнь смиренно и безрадостно
грызёт судьбы замызганную кость.
свистят ветра пониженного градуса,
пронизывая осенью насквозь.
поскуливаешь, тузик мой, тоскуя, ты
и ждёшь чудес.
хотя судьба проста:
хвостатым не положены доку;менты –
не ставятся печати на хвостах.
большая будка – маленькая родинка –
в ней лучше, чем щемиться по кустам.
с утра хозяин выпустит в наморднике,
чтоб (тьфу-тьфу-тьфу!) кого не покусал –
и ты бежишь.
слегка щекочут пузико
остинки полувысохшей травы.
мечтаешь стать борзой?
да только тузики
тузами не становятся, увы…
сера и неказиста шкура куцая,
но всё-таки близка и дорога.
и всякие собачьи революции
тебе нужны, как пятая нога…
и к ночи прыть дворняжья урезонится,
мечта твоя скукожится в пустяк.
повой стихами, покорми бессонницу,
лохматый, несуразный мой собак.