***

Рифмованные строки качаю, как насос.
Сегодня осень в теме, а завтра Дед Мороз.
И эту монорифму штампую наизнос.
Не будь её, мне ломка, депрессия, невроз.

Я свой покинул космос и прочно в землю врос.
Такой вот вышел нонсенс. А попросту - курьёз.
Ночами озаренье пьянит, как кальвадос.
Наутро улетает, как дым от папирос.

Гиперболой и тропом пронзаю стих насквозь.
Они как удобренье - селитра, купорос.
Без них мне - анемия и авитаминоз.
Без них строке - гангрена. Без них строке - некроз.

Ответа ожидает один больной вопрос -
Зачем я стиль ломаю? То вкривь даю, то вкось.
Меняю часто темы. То в цвет, то альбинос.
Порой слова сплетаю, как косы из волос.

Мой стих напоминает букет колючих роз.
Он может душу ранить, не вызывая слёз.
Всё на пути сметая, летит, как паровоз.
А также может смело поднять до самых звёзд.

Бывает очень лёгким. Иль грузным, как Портос.
Бывает, и погладит. Иль жалит роем ос.
В поэзию я сделал и свой посильный взнос.
При этом зацепило надолго и всерьёз.