Я коротаю поздний вечер
за разговором о платках,
о сыре с пивом( двух глотках).
И сны мои еще далече.
Пусть желтоглазая луна
ко мне заглядывает в окна,
в траву,которая намокла
росой до земляного дна.
Ноябрь спешит. Труха листов
еще желта и непокорна,
и с хрустом свежего попкорна
аллеи ветер ворошит.
Суббота завтра.
Будем спать.
В бездушно- темных римских шторах,
в рассветных птичьих разговорах
причалит к берегу кровать,
где солнце с утром на паях
позолотят сухие ветки.
И мир ,как старая кокетка,
затрёт число в календарях...